HAIKU - SCUOLA POETICA GENOVESE & ALTRO

BATTISTI (LUCIO)... E PETRARCA

2012-02-09T21:27:00.000+02:00

Adesso offenderò qualcuno. Mi spiace, ma non so cosa farci. Non mi basta ascoltare il giudizio altrui, e men che meno quello della folla, conformistico e non "profondo", considerato scontato e ovvio, per accettarlo. Mi è stato chiesto un confronto fra Battisti (Lucio) e Petrarca, l'unico Petrarca della storia. In effetti, questo folk singer del '300 che raramente abbandonava il proprio liuto e amava cantare le proprie e le altrui opere, è una delle mie grandi passioni. Lo è sempre stata. Quanto suona moderno e quasi "leopardiano" il suo "Solo e pensoso". C'è un uomo, del tutto preso dal pensiero della propria donna, che cerca solo una solitudine che nasconda la sua passione agli occhi degli estranei. Non è più padrone di sé stesso, e chiunque sia stato innamorato riesce a mettersi nei suoi passi tardi e lenti, e nella sua ricerca di un distacco dagli uomini dove niente possa costringerlo a parlare di sé e a rimpiangere ancor più l'unica compagnia che vorrebbe davvero, quella della donna che ama. Sì ch'io m'i credo omai che monti e piagge e fiume e selve - sappian di che tempre sia la mia vita, dice con una foga quasi selvaggia che è protesta di fronte alla violenza e all'invincibilità di ciò che prova. Eppure, per solitario sia il luogo in cui fugge, Amore lo segue sempre, passo passo, e parla con lui, di sé stesso, di Laura, lo tallona da presso: Ma pur, sì aspre vie né sì selvagge cercar non so, ch'Amor non venga sempre ragionando con meco, ammette infine, e lui cede, e si rassegna a dargli retta, e confessa la propria resa con un mormorio finale che è un sospiro, sottomesso e pudico: ... et io co'llui.

Mi spiace. Non riesco a fare confronti.

DE ANDRE' FABRIZIO, POETA

2012-02-07T13:04:00.002+02:00

Ma possibile che nessuno sfugga a questa regola infame? Un poeta dev'essere morto per essere apprezzato davvero? Ero in terza media, una vita fa. Una mia compagna aveva portato a scuola il "mangiadischi", cercando di nasconderlo agli occhi di falco della prof di lettere, che non era più la meravigliosa insegnante dell'anno prima, ma una vera "zitella arrabbiata", specie che fortunatamente è andata sparendo. La ragazza aveva portato l'apparecchio per farci ascoltare il 45 giri di un ragazzo di buona famiglia che non avevamo mai sentito nominare. Secondo lei, era un disco fantastico, diverso da qualsiasi altro. Il titolo era "Il testamento". Sulla copertina del disco c'era solo il nome, "Fabrizio", e non ne conoscevamo affatto il cognome. Restammo incantate. Ci sembrava di aver sentito, finalmente, un amico, un fratello. Da allora, cominciammo a comprare i dischi di quel ragazzo, sempre più belli, ma i soldi erano pochi: non si potevano comprare spesso, né tutti, e circolavano anche molte audiocassette, e non avevamo idea che esse fossero "pirata", illegali, e che non fosse giusto proprio nei confronti di Fabrizio. Io ero fra le poche ragazzine che potevano ascoltare in casa quei dischi che parlavano di tutto un mondo non proprio "edificante": avevo genitori intelligenti, e amanti della buona musica. Per la maggioranza però, Fabrizio aveva un linguaggio troppo "sporco" e le cose di cui parlava non avevano niente di poetico. Uno dei più grandi critici letterari inglesi, italianista famoso, scrisse: "Fabrizio De Andrè è il più grande poeta italiano del dopoguerra", ma, per lo più, quest'affermazione fece scandalo e fu accolta con disprezzo. Ben pochi lo conoscevano fuori Genova, allora. Noi ragazze lo adoravamo. Naturalmente per noi era anche bellissimo, ma "Storia di un impiegato" ci sembrava scritto per noi: intanto, erano arrivati gli anni "caldi". Insomma, quando, recentemente, ho accennato a Fabrizio in un contesto di poesia, e tutti hanno fatto facce e gesti come se avessi parlato di un indiscutibile classico, e proprio perché era un classico era indiscutibile, e lo conoscono da una decina d'anni o poco più, mi è venuto uno "s-ciopon de futta", per dirla come Govi. Certa gente ha imbalsamato le sue opere, non le discute, non riflette su di esse, ed è come se il mondo che descrive non fosse mai esistito altro che nella sua fantasia. E non parlo dei ragazzi di oggi, che davvero la "sua" Via del Campo non l'hanno mai conosciuta. L'hanno messo in un altarino, nel migliore dei casi con altri grandi classici della poesia che meriterebbero un'attenzione migliore: Dante, Cavalcanti, Petrarca... Forse era inevitabile, ma è triste.

INVERNO, di Fabrizio De Andrè

2012-02-06T18:33:00.002+02:00

Offerta alle amiche e agli amici, con amore

Sale la nebbia sui prati bianchi
come un cipresso nei camposanti
un campanile che non sembra vero
segna il confine fra la terra e il cielo.

Ma tu che vai, ma tu rimani
vedrai la neve se ne andrà domani
rifioriranno le gioie passate
col vento caldo di un'altra estate.

Anche la luce sembra morire
nell'ombra incerta di un divenire
dove anche l'alba diventa sera
e i volti sembrano teschi di cera.

Ma tu che vai, ma tu rimani
anche la neve morirà domani
l'amore ancora ci passerà vicino
nella stagione del biancospino.

La terra stanca sotto la neve
dorme il silenzio di un sonno greve
l'inverno raccoglie la sua fatica
di mille secoli, da un'alba antica.

Ma tu che stai, perché rimani?
Un altro inverno tornerà domani
cadrà altra neve a consolare i campi
cadrà altra neve sui camposanti.

DISP- I -RAZIONE, di Marcella Testa

2012-02-05T19:56:00.003+02:00

L'anima mia pigiata come uva
ora è stesa al sole ad asciugare.
Ed esposto alle intemperie evapora
il mio ciclico fluire.

(Dalla silloge: COME UNA NEBULOSA, di Marcella Testa -MONTAG 2009)

UNA MADRIGALE SIMIL-SECENTESCO!

2012-02-02T19:02:00.000+02:00

Noioso moscone

In giro ti ronzava

Si fece ardito, e mai ti lasciava!

Quando ti punse sul tuo bel seno

Io caddi allor, e venni meno.

Ma in sì grande dolore

Ebbi la prova del mio grande amore.

VAGABONDO

2012-01-30T13:51:00.002+02:00

Farfalle di neve cadono
contro i vetri caldi
e subito si sciolgono.
Sul fagotto sotto quel cartone
invece
non si sciolgono affatto.

BORGO PIO- Alessandra Cesselon

2012-01-29T17:21:00.002+02:00

Otto volte ho sognato
Anatre volare.
- Senti le voci dei turisti?
Incartami pure due etti di speranza!
Sono scalza
Nella stanza americana
Di Borgo Pio.
Il cielo rosso
Impudente
Ha concluso una partita a carte
Con il principe della strada.
Io, coi tacchi a spillo,
Ritrovo l'equilibrio perduto.
Caracollando canto
Senza voce
Ed esco silenziosa
Dalla stanza
Senza desideri.

BOCCADASSE, Genova

2012-01-28T18:47:00.001+02:00

"... guardava stupito il paesino di mare che si nascondeva sotto una strada della città, celato alla vista da una grande chiesa. La strada era moderna, ampia e verde, mentre il piccolo paese era come doveva essere stato quando ancora Genova non l’aveva inglobato, riducendolo a uno dei tanti quartieri che la componevano. La sua posizione particolare lo aveva protetto e dalle sue creuze, come dalla sua passeggiata a mare con le barche amorrate, come aveva scritto il poeta Campana (da ammorrè, in secca contro il muro delle case), la città era addirittura invisibile" (da: L'ALBERGO DEL RAGNO, romanzo in costruzione di Laila Cresta)

**Barche amorrate° – Dino Campana**

Le vele le vele le vele
Che schioccano e frustano al vento
Che gonfia di vane sequele
Le vele le vele le vele!
Che tesson e tesson: lamento
Volubil che l'onda che ammorza
Ne l'onda volubile smorza...
Ne l'ultimo schianto crudele...
Le vele le vele le vele

haiku

2012-01-27T19:03:00.001+02:00

Nell'aria che attende
Un cane geme piano.
La Terra trema.

PASSERI

2012-01-24T17:51:00.000+02:00

Da tempo non beccavano i passeri
in gran copia saltellando a terra.
Passeri, delizia di noi fanciulle,
fra folte fronde che parean cantare!
Tra i vialetti inghiaiati vi ricordo
pigolanti questuanti di merende,
prima dei colombi grossi e voraci.
E tacquero infine le fronde verdi
senza passeri né fanciulle in fiore
da non parere più davvero vive.
Dopo lunga valorosa battaglia
Voi però siete infine tornati.
E il mio cuore vi ringrazia, passeri.

fantaiku

2012-01-21T21:45:00.001+02:00

sogno di stelle

lontane e ormai perdute

su altri mondi

L.C.

Antologia "Fantaiku"

a cura di Elisabetta Venier

IL DILETTEVOLE CANTO DI TSOAI-TALEE (pellerossa)

2012-01-20T20:17:00.002+02:00

Sono una piuma nel sole splendente

Sono un cavallo che vaga nervosamente nella pianura

Sono il pesce che guizza scintillante nel corso d’acqua

Sono l’ombra che segue il bambino

Sono la luce crepuscolare, il riflesso dei prati

Sono un’aquila che gioca col vento

Sono il mazzo delle perle lucenti

Sono la stella più lontana

Sono l’aria fresca dell’aurora

Sono lo scrosciare della pioggia

Sono lo scintillio del manto di neve

Sono la lunga scia della luna riflessa in un lago

Sono una fiamma dai quattro colori

Sono un cervo che si nasconde nell’oscurità

Sono un campo di patate bianche

Sono l’angolo dell’ala di un’oca contro il cielo invernale

Sono l’appetito di un giovane lupo

Sono il sogno di tutte queste cose.

Vedi, sono vivo, sono vivo

Sono in buoni rapporti con la terra

Sono in buoni rapporti con gli dei

Sono in buoni rapporti con tutto ciò che è bello

Sono in buoni rapporti con la figlia di Tsent-tainte

Vedi, sono vivo, sono vivo.

N. Scott Momaday

IN TE NA VEGIA CAMPAGNA- IN ANTICO BORGO

2012-01-19T21:38:00.000+02:00

Scibben che son nasciua creatûa de mâ
da figgieua e me vacanze e passêia
in ta vegia campagna de mæ nonna.
O pàize o l’ea piccin e reparou da o mondo
in con un sciûmme da o davanti, e montagne darae:
o l’ea comme in teatro, e mi ghe reçiteia.
L’ean stôie che lezêia in ti me libbri.
l’ean stôie inventè proprio da mi,
pe anni me son bastà e ai atri figgeu,
a comme l’ean, manco ghe pensêia:
gh’ea mæ fræ ch’o no l’ea sempre
in gran battuso, e mi ghe vôia in ben…
Poi, mæ moæ a m’a portou, in bëllo giorno,
(in po’ pe’forza, ma curiosa)
a conosce i ciù zueni di zueni du paise.
E l’ean simpatici, pronti a ciacciarâ,
a ascoltâ da muxica, a cantâ,
m’an insegnou a ballâ tûtti insemme
e da vegnì grandi son passè i anni …
Manco ghe son ciù tûtti, a manche lè
che no gh’è ciù da quande mi son moæ.
Ma o pàize gh’è ancon,
in co i só sentë piccininn-i,
comme quande o l’ea pin de barbi, de lalle
e de cuxinn-i.
--------------------------------------------
Benché creatura di mare io sia nata
passavo da bambina le vacanze
nella vecchia campagna di mia nonna.
Piccino era il paese, riparato dal mondo
dal fiume davanti, e dai monti, dietro:
era un vero teatro, e io vi recitavo.
Eran storie che leggevo nei miei libri
eran storie inventate da me sola,
per anni mi bastai e ad altri bimbi
a com’erano, neppure pensavo:
mio fratello c’era, che sempre non era
un gran monello, ed io l’amavo tanto…
Poi mamma m’ha portato un bel giorno
(un po’ per forza, ma curiosa)
a conoscere i più giovani ragazzi del paese.
Eran simpatici, pronti a chiacchierare,
ad ascoltare musica, a cantare,
m’han insegnato a ballar tutti insieme
e tanto da esser grandi son passati gli anni …
Neppur ci son più tutti, manca lei,
che non c’è più da quand’io son mamma.
Ma il paese c’è ancora,
coi suoi sentieri piccolini,
come quand’era pieno di zii, di zie,
e di cugini.

AMIAA O MAA DA LEVANTE

2012-01-18T21:01:00.000+02:00

Quande o mâ o l’èa ‘na ciäppa
(comme se ‘na coverta
a se fisse posà sui só misteri)
alloa
finn-a e veie paian ferme
e i oxelli
no se mandeju ciù i só reciammi.
A riga fra o çê e a tæra
a paia fæta da ‘n figgeu de schæua
e a l’èa netta, precisa, ferma.
Ti
ti pói pensâ a e tó cose
ma cose leggere,
e o tempo o passeja cian cianin
e a seja l’ea za arrivâ.
Pe l’aia o se spandeja alloa
o rûmô di gozzi entrobordi di pescoi.
I sciabordeju fin in scia riva
a fâsse bançigâ da e onde.
Sverti
i ommi i se bolleju coi pê in te l’ægua
pe corrî in scia maina
e aggiûttâ a barca,
e au ciù presto litigase i pesci da ræ
in con e prûxe de mâ.
E alloa scì
che i crieju i oxelli
pe avei a só parte.
A gallinn-a de Pandûo au contraio
a se caccieja da a prua da barca
allargando e äe
e a se sgrancheja e sampe
in sciè l’áina,
carma:
le
a saveja d’esesela merità
a só parte de pescio…

Traduzione in italiano

GUARDARE IL MARE DA LEVANTE

Quando il mare era una lastra
(come se una coperta
si fosse posata sui suoi misteri)
allora
fin le vele parevan ferme
e gli uccelli
non lanciavano più i loro richiami.
La riga fra cielo e terra
pareva fatta da uno scolaro
ed era netta, precisa, ferma.
Tu
pensavi a cose tue
ma a cose leggere,
e il tempo passava pian pianino
ed era già arrivata la sera.
Nell’aria si spandeva allora
il rumore dei gozzi entrobordo dei pescatori.
Sciabordavano fin sulla riva
a farsi dondolare dalle onde.
Svelti
gli uomini si buttavano coi piedi in acqua
per correr sulla spiaggia
e aiutare la barca
e al più presto litigarsi i pesci della rete
con le “pulci di mare”.
E allora sì
che gridavan gli uccelli
per aver la propria parte.
La gallina di Paneduro al contrario
si lanciava dalla prua della barca
allargando le ali
e si sgranchiva le zampe
sulla rena,
calma:
lei
sapeva di essersela meritata
la sua parte di pesce…

CORSO DI POESIA

2012-01-17T22:56:00.000+02:00

E' iniziato il II corso di scrittura on line sul forum di WRITERS MAGAZINE ITALIA, la rivista di riferimento per chi scrive. Anche questa volta sarò io a occuparmi della POESIA. Gli apprezzamenti del primo corso erano stati molto gratificanti, mi auguro che piaccia anche questo! La poesia è un'arte molto praticata, nel nostro Paese: fin troppo, mi vien voglia di dire. Sapete perché? Perché la poesia in Italia non vende, e quindi non si pubblica. Se tutti coloro che si ritengono poeti leggessero poesia, credo che non sarebbe così, non è ovvio? Ma come possa un poeta non amare la poesia è del tutto incomprensibile! Tra l'altro, siamo italiani. Dal punto di vista letterario siamo straricchi e privilegiati. Abbiamo una lingua duttile e ricchissima, sufficientemente musicale, se così la vogliamo, e sufficientemente dura, invece, se la vogliamo dura. Abbiamo Dante, che impariamo a memoria a forza di leggerlo: ad alta voce sentiamo la musicalità dei suoi endecasillabi, facendolo "cantare" nella nostra mente ci penetra ogni fibra. E poi? Quanti! Il modernissimo Petrarca, col suo meraviglioso "discendente", Leopardi. E il sanguigno Jacopone, e Francesco d'Assisi, per arrivare a Ungaretti, a Luzi, a Caproni, a Saba, a Campana, e a mille altri. E ho conosciuto gente che dice di essere poeta ma di non leggere poesia perché, voi capite, come possono contaminare il proprio ricco, ineffabile mondo interiore? Che vergogna. E' stupido, e, invecchiando, la stupidità e l'ignoranza non le tollero più. Basta. Mi sono stancata. Lasciatemi ai miei alunni: per loro c'è ancora speranza.

MUSICA IN POESIA 4 - 2006

2012-01-16T19:23:00.002+02:00

Mentre scrivo mi culla
una solitudine amorosa
mentre inspiro lentamente le arie
che pian piano van impregnando
quest'aria prosaica
dolce ma silente in sé
che inonda la mia stanza.

SENTI' CHE ROBA!

2012-01-15T17:30:00.000+02:00

Quande e nae van po u mâ
i mainé son fœa de cà,
i figgeu a fâ na fûrbaia,
i vegetti son a l’ostaia,
ma e donne, za se sa,
an sempre in gran bello da fâ
e travaggian in cà e fêua
mentre i figgi i son a schêua.
-----------------------------
Quando le navi van per mare
marinaio è a navigare,
bimbi a far monelleria,
e i vecchietti all’osteria;
invece le donne, già si sa,
han sempre un gran bello da far,
in casa e fuori han da lavorare
mentre i figli son a studiare.

MUSICA IN POESIA 3- 2006

2012-01-14T17:51:00.001+02:00

In questo pomeriggio
che finisce mentre il sole adocchia
le ninfe marine
ascolto vecchie canzoni
scrivendo poesie.

MUSICA IN POESIA 2- 2006

2012-01-13T18:48:00.002+02:00

E' far musica
Mormorando a bocca chiusa
Anche vagare.

MUSICA IN POESIA 1- 2006

2012-01-11T19:49:00.000+02:00

A volte penso che gli uccelli
siano più felici di noi.
Almeno
parlano cantando.

IL CHEK UP DI AMBARABA'

2012-01-10T18:54:00.002+02:00

Chek in Chek up Chetchup
quante "rugne" ci son qua!
Ma le streghe, già si sa,
vincon ogni avversità.
Nei lor capelli i ragnettini
hanno d'argento i propri cuscini
nei loro occhi verdi e gialli
si riflettono le valli
e se han la pelle così vellutata
è per i fanghi di palude incantata.
Vi mando un bacinuccellino,
che sappia volarvi vicino
portato da un soffio sottile
che sembra sia aria d'aprile.
Cosce di grillo e canto d'uccello,
sbuffo di vento, profumo di fieno...
e un cuor sempre sereno.

AMBARABA'

2012-01-09T17:55:00.000+02:00

Anche per un adulto può essere carina, una filastrocca come quelle di:

AMBARABA'

La stregaccia Ambarabà
col culotto sul sofà
con la testa a ciondoloni
con i suoi poteri buoni
con i piedi sui guanciali
ripiegato ha le ali:
ha le gambe alla parete
con un libro da ore liete
ha le tasche bell'e vuote
nelle orecchie ha delle note
nella mano ha un'arancia
un cagnetto sulla pancia.
Lei non sente se la chiami
non si chiede se la ami
nella sera calda e oscura
più non prova la paura
nella mente ha mille mondi
e non tutti sono tondi
nei suoi sogni c'è l'amore
c'è la pace per il cuore
per foreste e per montagne
per i ricci e le castagne
pei bambini e i dolci prati
pei folletti sciamannati
per la gente del pianeta
ch'abbia presto vita lieta!
Bacinanna bacinanna
una gran coppa di panna
bacisogni leggeri leggeri
e uno in più di ieri.
Bacinanna nanna nà
Dalla strega Ambarabà.

FRAGILITA' DI VETRO

2012-01-07T11:31:00.001+02:00

Fragilità di vetro

traspare dai volti.

Silenzio.

Basta un'eco

per spezzare la pelle

di cristallo vile.

Un'eco

perché esploda il mondo

in una nube di luce.

FANTASMAGORIE DI MONDI LONTANI

2012-01-06T12:55:00.000+02:00

Amo la luce d'inverno
così tersa e fredda.
Visto dai vetri gennaio
è davvero un anticipo d'estate.
Il suo cielo però
è di un profondo blu e dello spazio
s'intuisce la profondità.
E vaga la mente per mondi alieni
similterre supposte
nel fondo del cosmo.
Non vedrò i mondi che ho sognato sui libri
nessuno di quei mondi, ma
li posso almeno sognare,
i miei tanto amati mondi
di carta.

INVERNO

2012-01-05T12:29:00.002+02:00

Com'è chiara oggi, l'aria.
Dall'interno della casa
Pare annunci primavera
Eppure, ha un gelo di morte.
No, non è bene pensarlo
Non è cosa intelligente.
La natura non muore mai.
Adesso dorme e sembra
Somigliare a Rosaspina
Nel suo centenario sonno.

PER L'ILLUMINAZIONE DEL X DICEMBRE A GENOVA

2012-01-04T12:05:00.001+02:00

Il dicembre 1746 scoppiò in Genova una sommossa contro gli Austriaci, che da quattro mesi occupavano la città : l'inizio della rivolta si dice sia stato dato dalle sassate di un ragazzo, che la tradizione ricorda come Giambattista Perasso, detto Balilla. Questa poesia fu letta da Goffredo Mameli il 9 dicembre 1947, durante il pranzo che gli studenti genovesi diedero in onore di Terenzio Mamiani. Il giorno dopo Genova, illuminata a festa, ricordava il 101° anniversario della cacciata degli Austriaci dalla città. Sembra davvero recitata al suono di una fanfara!

… vi dico in verità

che, se il popolo si desta,

Dio si mette alla sua testa,

e il suo fulmine gli dà.

Nol credete? Ecco la storia,

all'incirca son cent'anni

che scendevano su Genova

l'armi in spalla gli Alemanni .

Quei che contano gli eserciti

disser : — l'Austria è troppo forte —

e gli aprirono le porte.

Questa vii genia non sa

che, se il popolo si desta.

Dio si mette alla sua testa,

e il suo fulmine gli dà.

Ma Balilla gettò un ciottolo;

parve un ciottolo incantato:

che le case vomitarono

sassi e fiamme da ogni lato.

Perché quando sorge il popolo

sovra i ceppi e i re distrutti

come il vento sopra i flutti

camminare Iddio lo fa :

che, se il popolo si desta,

Dio si mette alla sua testa,

e il suo fulmine gli dà.

Quei che contano gli eserciti

vi son oggi come allora :

se crediamo alle lor ciance

apriran le porte ancora.

Confidiamo in Dio e nel popolo !

I satelliti dai forti

non si contano che morti.

E vi dico in verità

che, se il popolo si desta,

Dio si mette alla sua testa,

e il suo fulmine gli dà.

"GOFFREDO MAMELI, SCRITTI"

2012-01-03T18:41:00.002+02:00

E' il titolo di un interessantissimo libro edito dalla "Mef-Firenze Libri" per conto del Consiglio Regionale Assemblea Legislativa della Liguria. Curato dal nipote di Goffredo, Nino Mameli, e pubblicato in occasione del 150° dell'unità d'Italia, questo libro approfondisce la figura di una delle più importanti figure del nostro Risorgimento, di cui racconta l'epopea nell'unico modo onesto possibile: tramite i documenti. Mameli nacque a Genova nel 1827 e morì a Roma nel 1849. Quindi, quando morì per la cancrena dovuta a un pezzetto di stoffa nella ferita ricevuta alla gamba durante la sua ultima battaglia, Goffredo Mameli era solo un ragazzo di ventidue anni. Eppure, seppe vivere e morire tanto da essere fra coloro, pochi, che lasciano un'orma nel mondo. E lottò fino alla fine, con la penna e con la spada. E contro la malattia e il dolore. Era stato un bambino che avevano voluto educare in casa perchè di salute delicata, ma combattè con Garibaldi (genovese d'adozione) e con "Nino" Bixio genovese, guerriero duro che avrebbe fatto qualsiasi cosa per ordine del Generale, dei quali fu strettamente amico. Quello che colpisce nella lettura dei testi riportati, lettere e articoli, sono la convinzione e la grande preparazione politica di questo giovanissimo ragazzo. I suoi scritti hanno uno stile duro ma elegante, scorrevole, senza veli. Un aggettivo viene subito in mente, leggendone le parole: mazziniano. Mameli era mazziniano quando esserlo indicava ancora una precisa parte politica, quando esserlo era pericoloso, quando i monarchi italiani erano "protetti" da potenze straniere pronte a intervenire. I suoi articoli sono chiari, appassionati, ben scritti. Le sue lettere lo sono altrettanto. Leggendo i suoi scritti politici, non si possono non perdonare a Mameli (nessuno me ne voglia per questa frase) quelli poetici. A parte alcune poesie d'amore, la sua è per lo più una poesia fortemente militante che non sempre riesce a elevarsi dalla "necessità" politica. Per intenderci, il suo stile (non i contenuti) ricorda quello di Manzoni (1785-1873), anche se è più vicino alla gente, tanto che, a volte, riesce persino a trovare gli accenti giusti per piacere ai ragazzini (cosa che all'autore del "5 Maggio" non riesce granché). Come nella poesia su Balilla (altro genovese) dal ritmo incalzante di fanfara e dal famoso ritornello:

Che se il popolo si desta

Dio si mette alla sua testa

e il suo fulmine gli dà.

RICORDI D'INVERNO

2012-01-02T19:20:00.001+02:00

Oh, le chiare giornate di gennaio!
Paesaggi che la neve addolciva,
Aria fredda lustrata dal sole!
Il mio bimbo piccino imbacuccato
Nella culla, in quel sole invernale
In quella terrazza così lontana
Rideva, agitando le manine.
Fra me e lui, oggi, il più solo
E' lui. Perché se mio padre è morto
Il suo lo ha lasciato ed è andato via.

haiku

2012-01-01T11:58:00.000+02:00

Sonnecchia il mondo

Dopo l'attesa sbornia.

Il cielo è vuoto.

haiku

2012-01-01T11:55:00.000+02:00

È il nuovo anno.

Ancora una volta

Il mondo attende.

UNA SECONDA VITA

2011-12-30T09:59:00.002+02:00

Una volta mi bastavo,

Sperduta fra l’erba e il fieno

Fra i sassi e la sabbia

La penna e il quaderno.

Mi svegliavo sorridendo. Poi

Le tempeste interiori e la voglia

Tanta voglia di lui.

E di un figlio.

Troppi anni sono passati, e ho stentato

A ricordare quanto mi bastassi.

Ora l’ho ricordato

E persino oggi

mi ritrovo a sorridere.

ANNIVERSARIO

2011-12-29T16:19:00.002+02:00

Temevo questo giorno

In cui ti ho sposato

Quasi quarant’anni fa.

Attendo mio fratello, e pensavo

Che sarei stata male, da sola.

Sono serenamente qui, invece,

a navigare

fra tasti e parole.

Un po’ di malinconia

E nulla più.

Nulla di più

Di quel che tu hai meritato

In trentotto anni.

erotic... haiku!

2011-12-28T11:04:00.001+02:00

Sì, lo so, sono noiosa. Ci sono cose che mi infastidiscono enormemente. Come si può capire, io amo l'haiku. Ho anche un figlio nipponista con cui discuto spesso di cultura giapponese, e anche di haiku, che ne è un'espressione. Le "poesie in forma d'haiku" sono più che legittime, ovviamente, ma chiamarle "haiku" non mi è mai sembrato corretto. Questa "cosa" che ho letto in rete, "Erotic haiku", è tra l'altro davvero una "cosa", e persino sgrammaticata e poco chiara. Già il titolo, OVVIAMENTE inesistente nell'haiku, è un dramma. Premesso che questo haiku è in italiano, cosa significa "erotic haiku"? E' la solita sudditanza nei confronti di un inglese masticato male? E può, un erotismo così volgare, avere qualcosa a che fare con l'haiku, che è sussurro e contemplazione di sè stessi e del mondo?

24 DICEMBRE 2011

2011-12-24T18:51:00.001+02:00

Questa serata d’ansia bambina
È di greve malinconia, oggi
Mentre lui festeggia altrove.
No, non t’amo più come prima,
Padre di mio figlio,
Come prima che ti mostrassi un vile.
Come tutti gli amanti feriti
Odi et amo, ma se t’amo meno
pur ti voglio, ancora, bene.
Certo il senso materno
È la debolezza delle donne!
Io però ho la stima
Di nostro figlio.
Che rinuncia hai fatto.

aforisma

2011-12-23T16:15:00.003+02:00

Se tuo figlio è prepotentemente imperativo con te, non te la prendere:

è solo un bimbo precoce.

UNA STORIA SBAGLIATA

2011-12-22T19:32:00.002+02:00

(ricordando Fabrizio)

Nel posto in cui le auto

coperte di giornali accolgono

il silenzio delle fasce genovesi

da una gola di donna nascono

gemiti e risate

per il gioco di un ragazzo.

E per un attimo

un’altra storia ancora incombe,

lunghissima dolorosa storia sbagliata.

E se ne sta lì

nascosta come un verme

in una ciliegia di giugno.

FILASTROCCA AMORE MIO

2011-12-21T19:41:00.001+02:00

Ce ne sono davvero per tutte le età! Sono le ninnananne popolari ("Ninna nanna ninna oh", ...), sono le recitazioni cantilenanti con cui si insegnano al bimbetto i nomi delle parti del suo corpo ("Questo è l'occhio bello", "Il pollice è caduto nel pozzo", ...), sono le "conte" (il geniale e democratico sistema con cui i ragazzini stabiliscono i turni in un gioco cercando di non arrivare alle mani: "Il micino di Firen-zen-ze", "Pimpirimpetta noxe", "Libelola" - o magari: "Liebe Lola", ...), sono il recitativo di molti giochi di gruppo ("La battaglia di Magenta", "Topolino, topolino", ...), sono un aiuto a memorizzare sia a scuola che fuori ("Trenta giorni ha novembre", ...). Le filastrocche possono essere normalmente cantate o no, ma sono sempre cantabili. L'essere fortemente ritmate è infatti la loro principale caratteristica: le più belle, quelle che i bambini amano da generazioni e imparano subito, sono in 4/4, con versi generalmente di dieci sillabe. Il tempo in C (il "tempo Comune", 4/4) è il ritmo della culla, il ritmo del dondolio del "pancione", e di quello della camminata umana: lo abbiamo "dentro". Poi c'è la rima, naturalmente. Oggi, troppo spesso, si leggono testi fortemente zoppicanti che credono di essere in rima perché fatti di frasi che finiscono con la stessa sillaba: pare non esista più l'idea della lunghezza del verso né, tantomeno, del suo ritmo interno, che è dato dal succedersi di sillabe lunghe e brevi, e di parole variamente accentate. Mai si sono sentiti tanti "stonatori" di mestiere come in questi ultimi anni. Sarà anche per la mancanza di educazione al ritmo e all'ascolto? Ecco un nuovo blog, filastroccheperbenino, che pubblica testi che cercano di rispettare le regole. Senza di esse le FILASTROCCHE perdono non solo ogni piacevolezza, ma anche ogni utilità: non sono più usabili per nessuna delle funzioni per cui sono nate!

piccola laila

2011-12-20T19:26:00.001+02:00

Quando davanti al mio mare
sognavo di comandare le onde
credevo di farlo davvero, ed esse
si muovevano in mille gocce
si allargavano in mille cerchi
seguendo una bacchetta
pregna d'acqua, viva
di un'altra vita.

haiku

2011-12-19T18:08:00.003+02:00

Nell'aria fredda
Litigano i gabbiani.
Avanza il tempo.

Planctus per le poesie di ieri, di A. Cesselon

2011-12-17T15:21:00.002+02:00

Declamerò da sola, senza urlare,
Davanti a un uditorio silenzioso di libri,
Un planctus
Per le poesie di ieri!
Dentro la biblioteca solitaria
Risonante di concetti e pensieri
Come un utero ricca
Di plasma vitale
Ci sono solo io
Insieme a Loro.
Umida di vapor letterario
Voglio ricordar le: parole
Che furono di tutti e di ciascuno
Un cifrario, un legame,
Una dolce memoria.
Passero Solitario che
Il Cinque Maggio cinguetta!
La Cavallina Storna che
Trotta fino alla Quercia Caduta!
E mentre M'Illumino D'Immenso
Penso a quell'infinito languore
Che nostra bella lingua mi. donava ...

CANZONE di Alessandra Cesselon

2011-12-15T21:36:00.002+02:00

Cosa canterò? Cosa scriverò?
Che, io, soddisfi ingordi interessi
di una perversa musica malata?
Ho scritto una canzone di speranza
e l'ho mandata a un concorso:
Mi. hanno risposto
che il tema non è più di moda.
Ho scritto una canzone politica
E mi hanno risposto
che il tema è troppo di moda.
Ho scritto una canzone popolare
E mi hanno detto
che il popolo non esiste.
Ho scritto una canzone d'amore
E mi hanno risposto
che è inutile:
L' amore è morto.

ALEXANDRELLA

2011-12-15T21:28:00.000+02:00

Storica dell'arte, pittrice, poetessa, scrittrice, giornalista, curatrice di mostre e dell'Archivio Cinematografico intitolato al padre Angelo (uno dei più grandi "pittori di cinema") la mia amica romana Alessandra Cesselon è anche tanto altro. Ogni tanto leggiamo una delle sue poesie. Fanno bene!

ARRIVEDERCI ROMA

2011-12-13T18:28:00.000+02:00

"Roma era bella come sempre, più di sempre: una città come Parigi di una bellezza tanto ovvia da sembrare vera tutte le volte che ci si sbatteva il naso e mai da lontano": parole che ho scritto qualche anno fa, ma che ho pensato spesso, in questi giorni. Grazie Roma, grazie amica mia artista Alexandrella, grazie amica scrittrice Sangiorgio-Giorgieri, grazie Neria "cuginetta" ed editrice sarda, grazie a tutti. Soprattutto, grazie a mia madre, che mi ha comprato libri prima che io imparassi a leggere. Libri, amici miei.

PIU' LIBRI PIU' LIBERI!

2011-12-07T07:23:00.001+02:00

NEI GIORNI 8- 9- 10 DICEMBRE, LAILA CRESTA SARÀ ALLA FIERA “PIÙ LIBRI PIÙ LIBERI”, ROMA- EUR, E SALUTERÀ AMICI E CORRISPONDENTI.

RECENSIRE

2011-12-01T19:52:00.001+02:00

Fare la recensione di un testo, di qualunque tipo di testo, non è semplice. Occorre naturalmente la conoscenza dell'argomento ma, soprattutto, quella della lingua in cui il testo è stato scritto, delle sue regole, del tipo di cultura che esprime, e della profondità di essa. Occorre giudicare dei nessi logici fra le parti, della tensione, del ritmo interno delle frasi e del ritmo con cui si articolano le varie "scene". Soprattutto, occorre spogliarsi dei propri pregiudizi culturali, sessuali, religiosi, etici, filosofici. Occorre ricordare che non si conosce affatto chi scrive ed è l'opera che va giudicata, non chi l'ha scritta: a meno che non si disponga di una messe di scritti, e anche in questo caso occorre non confondere l'autore con la persona. C'è chi non è capace di evitare questa confusione. C'è chi coglie solo aspetti funzionali alla giustificazione delle proprie idiosincrasie e dei propri pregiudizi. C'è chi è tanto pieno del proprio "sapere" da lanciare giudizi dall'alto, in base appunto a pre-giudizi, senza cercare di sapere di chi stia parlando. Non di cosa, di chi! Ho conosciuto un tizio che pensa che un testo personale possa essere scorretto linguisticamente, o addirittura ortograficamente, non per la presenza di "lapsus calami" (no: lapsus computeri) dovuti a distrazione, a fretta o a cause più gravi (una disgrafia controllata, forse?), ma a ignoranza di chi scrive, e che la mancanza di errori di qualsiasi genere nel testo letterario sia dovuta allora solo a un editing certosino e faticoso. Non si chiede perché fare una tal fatica e un tal lavoro per un nome che non è di grande richiamo. E' quindi capace, in un lungo testo che chiama recensione, di spendere due righe sull'opera, e dedicare il resto alle sue personali manie: illazioni sull'autore, antipatie per l'editore... Che tristezza. Una cosa mi consola: insegno da trent'anni, ma non si tratta certo di un mio alunno.

haiku

2011-11-28T19:12:00.001+02:00

Note nell'aria
D'uno smorto autunno.
La mente è lieve.

haiku

2011-11-26T21:16:00.001+02:00

Sogno di sole
Nella vita notturna.
Chiuso il bocciolo.

(ripensamento da "IMMAGINI HAIKU")

ARTE - di Cinzia Leo

2011-11-25T22:22:00.001+02:00

Non sia mai detto

che tu viva senza lacrime

di raccolta malinconia.

Che ti impediscano di rincorrere le sere arancioni

a cavalcioni sul mare.

Che, senza sosta, ti insegua

il serpente del rifiuto.

Non sia mai detto

che lo sguardo fugga dalla pietà di un salice

o non rida d’estasi inchinandosi al sole.

Se gli eventi ti vibrano, dentro e intorno,

se fai cascare le tue emozioni

nel vortice sconosciuto

in un abbraccio incompreso,

allora, avrai trovato l’arte.

SCINTILLA NEL PROFONDO- di Michele Mazza

2011-11-25T21:42:00.001+02:00

Al capezzale del mio corpo,

oltre le candele consumate,

ho scorto un bagliore tremante.

Ho vagabondato sul margine

di grotte cieche

trasformando il giorno in sequenze spente.

Come cane sfinito,

come bimbo smarrito,

come granello sperso nella sabbia,

ti mimetizzavi nella goccia,

nella conchiglia,

nelle bolle della schiuma dell’onda.

Ho sbandato ad ogni curva,

ho tremato ad ogni passo,

rassegnato come un eroe sconfitto

reincarnato in un sasso

sotto l’azzurra cascata di montagna.

Ho letto il libro segreto

che narra di miseria e abbandono.

Mi spostavo con otto zampe sui fili,

stretto nei confini del sottosuolo,

ondulando ai sospiri,

nel nido dell’insetto solo.

Tra fumi e fine,

tra sorrisi e deliri,

eri nel bicchiere dell’alcolizzato,

nella speranza del malato,

come crisalide che sogna

colori e ali di farfalla.

la mente

2011-11-14T17:18:00.001+02:00

La mente è un giardino

in cui nascono fiori

a volte già macerati, con odore

di dolce disfacimento.

Le tinte sono quasi vive.

Negli angoli oscuri

anche i fiori sono oscuri.

haiku

2011-11-07T16:41:00.001+02:00

Lambisce il fiume

Il ponte fra le rive.

L’aria è sospesa.

haiku

2011-11-07T16:39:00.002+02:00

Su case e strade

Poche nubi grigiastre.

Corre il fiume.

GENOVA 2011

2011-11-06T13:40:00.001+02:00

La mia Genova coperta di fango

La mia Genova illividita

Col suo mare che ha perso la luce

Col suo cielo pesante e feroce.

Culla tu chi ha perso la mamma

Culla tu chi ha perduto il suo bimbo

La tua gente ch’è forte e testarda

È tra il fango che fa pulizia.

Ninna nanna città del mio mare

Ninna nanna città del mio cielo:

Il tuo sole è lì per spuntare

E là in fondo si vede la luce.

ALLUVIONE 2011

2011-11-05T18:47:00.000+02:00

Dicono sia stata l’onda d’urto

di una bomba d’acqua immane.

La strada sembra

il rottamaio del Righi

e già la gente pulisce tra il fango

le vie e i negozi, come quando

ero ragazzina io.

È gente dura, questa

Abituata a combattere la furia dell’acqua

Sugli abissi del mare.

IL VOLUME? IO ME LO FACCIO DA ME!

2011-11-02T10:27:00.000+02:00

Come pochi oggi, Michele Mazza è poeta al punto di essere anche lettore, e addirittura lettore di poesia! A volte sogno che tutti coloro che pretendono di essere poeti leggano poesia: non solo sarebbero poeti migliori, ma sarebbero persone migliori. E di poesia se ne pubblicherebbe di più. Ovviamente! Michele si è arrangiato autoproducendosi una silloge, addirittura con sistemi artigianali: “CANTI POVERI”, sottotitolato: I canti dei barboni, dei pazzi, degli amanti straccioni, dei poveri Cristi, degli artisti di strada, dei drogati, dei bambini mai nati e di quelli gettati come sacchi nell’immondizia, degli uomini che distruggono il mondo mentre Dio sospira … Alcune sue poesie le ho recensite per “WRITERS MAGAZINE”, ma siccome il nostro amico (del Circolo Interno del Salotto di Erato) non mi ha parlato della particolare genesi della sua opera, io non ne ho parlato nell’articolo. Sigh. Per ordinare il libro tramite contrassegno postale il costo è 10,00 euro (5 € libro e 5 € spese di spedizione). Basta lasciare il proprio nominativo e domicilio al numero 339-4646997. Oppure ordinarlo all’indirizzo e-mail: michele594@yahoo.it. Puoi utilizzare il numero (dice Michele) e l’e-mail anche per informazioni o un saluto…

NELL'ANTICA TOMBA - poesia L.C.

2011-10-31T12:06:00.000+02:00

Non so a cosa

Somigli quando danza

Questo turbinio

Di colori e di scaglie.

Trasuda il piccolo ambiente

Una stanca antichità.

Sui muri

Formelle di terracotta e parole

Che sembrano in sanscrito

E non sono altro forse che la lista

Di una perduta spesa.

Lastra nera di ossidiana

Lastra di tomba spezzata

Dai frammenti scomposti.

Sono tornato, adesso.

Come liquame colo

Fra le fessure sconnesse.

E il mondo sembra finalmente

Tornato giovane

Al mio lento sparire.

(365 Horror – antologia della Delos Books 2011)

haiku

2011-10-31T12:04:00.002+02:00

Spento l’incendio

Scompaiono nel cielo.

Desolazione.

IL SALOTTO DI ERATO

2011-10-29T19:44:00.000+03:00

Confessiamo il nostro pensiero per l'Arcadia. Se fine ultimo dell'Accademia secentesca era teorizzare una via alternativa al "cattivo gusto" barocco, oggi che il "cattivo gusto" è davvero tale, e imperante a ogni livello, il fine della Poesia è anche quello di affrancare il più gran numero possibile di persone da questo "cattivo gusto", figlio e padre d'ignoranza. Dimostriamo che le filastrocche nei libri per bambini possono e debbono essere ritmiche, o prepareranno fruitori di canzoni che stonano e le considereranno normali. Dimostriamo che la Bellezza, dea e immortale, non è accessoria, ma necessità dell'uomo. Dimostriamo che la Cortesia non è morta coi sogni dei nostri antenati. Dimostriamo di cosa siamo capaci, ripulendo a nuovo parole usurate, storpiate, dimenticate fra la polvere di qualche vecchio scaffale. Cominciamo col farlo noi. NOI, DEL SALOTTO DI ERATO.
Laila Cresta, Elio Carpi, Cinzia Leo, Michele Mazza, Poeti.

LA MEDIA DELLA GENTE, LA GENTE MEDIA

2011-10-29T19:18:00.000+03:00

Non sembra molto di moda, la Poesia. Forse perché la moda è per "la media" della gente, e la poesia non è per gente "media". E quante poesie mi sono capitate, leggendone per "Writers Magazine", scritte da persone che non ne leggono, e parlano come se il proprio mondo interiore fosse troppo ricco, e vasto, e profondo per avere il tempo di preoccuparsi del mondo degli altri! E a volte non sanno neppure la grammatica, e sono come un falegname che non sappia usare gli attrezzi, e non conosca i vari tipi di legno. Forse, mai, nella nostra storia, abbiamo bisogno di poesia come nei periodi più "bui", quando il futuro è incerto e non pare ci sia niente per cui valga la pena. Vogliamo incontrarci, NOI POETI, dapprima anche solo virtualmente. Vogliamo confrontarci. Vogliamo capire cosa sia la Poesia, e cosa sia per noi. Vogliamo usarla come "linguaggio" per leggere e raccontarci il mondo. Vogliamo usarla come "chiave" per capire noi stessi e gli altri. Vogliamo leggerne, e ascoltarla. Vogliamo discuterne. Vogliamo un Salotto di poesia, come quello degli antichi. Vogliamo IL SALOTTO DI ERATO.

SIMPHONIA- racconto

2010-11-23T18:48:00.003+02:00

SIMPHONIA

A Paola Cialdella, clavicembalista

Se questa fosse una partitura musicale, essa nascerebbe da un’unica matrice molto semplice, in C: i 4/4 nati dal battito cardiaco, dal dondolio della culla, dalla ninna nanna, e poi dall’ossessivo cullarsi delle creature intrappolate dal tempo. Tale matrice comune genererebbe un certo numero di temi musicali e, da questi, si svilupperebbero melodie composte secondo tecniche e stili diversissimi fra loro, figli di varie epoche, dalle ballate medievali ai più recenti tipi di metal.

Se questa dunque fosse una partitura musicale, si aprirebbe con un’orchestra d’archi, per introdurre una sinfonia di tono sereno e rasserenante, largo e arioso, una vallata vista da un alto costone di monte. Il panorama è vastissimo, e vallatelle boscose, frasi musicali in allegretto espresse da piccoli fiati, si alternano ad altre densamente abitate in un molto allegro dell’intera orchestra. Entrambi i tipi di frasi sono preceduti da piccoli trilli impertinenti, rilievi rosati che infiorettano il brano apparentemente a caso.

In questo momento in cui il soggetto tace guardandosi in giro, nello sfondo del brano si distingue appena un flauto che mormora qualcosa di estatico che fa da sottofondo alla melodia principale. E il suono del flauto conquista gradatamente udibilità, finché gli altri strumenti ne sono quasi sommersi, spinti sullo sfondo senza riguardi. In compenso (ma quando?) ha cominciato a farsi sempre più invasiva la voce di un’arpa dal suono liquido e frusciante e dissetante, come quello di una fonte, come quello della gonna della ragazza che si avvicina al ragazzo e alla balaustra.

- Giuli….Hai finito il libro? – le mormora lui- Guarda. –

Lei si affaccia e sorride, mentre il movimento della sua testa prepotentemente ricciuta pare disegnare l’arco dell’orizzonte, e lei cerca di assorbire ogni particolare, e tace in ascolto. Lui non lo sa, non sa che la musica che sente lei non è quella che sente lui, e che in essa ogni suono, ogni colore è più brillante e come sottolineato, mentre un timpano ossessivo batte nell’orecchio del ragazzo.

Lei sbadiglia e lo guarda:

- Steva, sta rinfrescando. Torniamo.

- Dai, Giuli! Sei coperta. Se vuoi ti do la mia giacca. Voglio vedere la valle sparire, e riempirsi di stelle.

Lei si appoggia a lui, e i due ragazzi si lasciano avvolgere dal silenzio. Attorno a loro il cielo si colora del rosso del sole calante, e gli ottoni acquistano preponderanza, mentre i monti si fondono coi boschi e col cielo in un unico buio. La musica che accompagna Giuli però, ha un ritmo più accentuato, brioso, e il buio è un orco ingordo ma gentile che ogni sera divora tutto meno lei e ciò che lei tocca, esagerando tanto con la sua abbuffata cosmica da non riuscire a trattenere tutto quel cibo che per qualche ora. Quante ore insonni, da bambina, prima di capire di essere al sicuro almeno da quell’orco.

Il ritmo di Steva invece è quello di una lontana ninna nanna, mentre la notte è una madre sollecita che ricopre i suoi figli con una coperta di velluto punteggiata d’oro e d’argento.

Adesso, la vallata è completamente scomparsa. Attorno e sotto di loro, i due ragazzi sentono un enorme vuoto come da una lastra di pietra del Valhalla o da un tappeto da “Mille e una Notte”, e se ne stanno così, sospesi nell’aria, su quel buio qua e là punteggiato da grappoli di note argentine, galassie di stelle che solo il loro colore più dorato fa riconoscere come luci terrene che si spacciano per celesti.

- Che bugiarde! -, commenta affettuosamente Giuli, in un pianissimo nel quale si sentono fremere il riso e la simpatia che prova per quella presenza umana che rende la Terra simile al Cielo.

Steva la guarda e non capisce, accenna un sorriso, ma lei che non lo nota non aggiunge altro, e il ragazzo si volge nuovamente a guardare i gioielli scintillanti che punteggiano la coperta notturna, d’argento i più lontani, d’oro quelli sotto di loro.

Mentre camminano lungo la strada del ritorno verso il paesino sorto sul piccolo altopiano che è come un grande gradino sul fianco della montagna rosata nel tramonto, la melodia dell’intera orchestra li avvolge piano, e il passo tranquillo con cui ambedue si muovono è certo il sottofondo ritmico dello xilofono, per quanto loro tacciano e cerchino di muoversi senza rumore, intenti ad ascoltare il coro di insetti notturni che la melodia accompagna.

In un modo o in un altro, la notte ha sempre reso il loro ritmo di base lo stesso per tutti e due, almeno finché i due ragazzi non sono scivolati in un sonno che per Giuli è ricco di sogni colorati e di avvenimenti improbabili, mentre per Steva è quasi sempre nero e solo a volte, per raccontargli delle fiabe, è in bianco e nero, in consolanti sogni di desiderio che lo fanno simile ad un bambino.

Ecco: il mattino già filtra leggero attraverso le tende di pizzo bianco col suono arcano della siringa di Pan, disegnando arabeschi come un miraggio sul muro di fronte alla finestra, attardandosi a carezzare Steva e a fare il solletico a Giuli, i cui occhi subito brillanti si appuntano su quelli ancora velati del ragazzo, fermo, silenzioso, strettamente avvolto come un pupo nelle fasce dalla ragnatela della notte. Il ritmo del suo cuore, ancora calmo e lento, si va sempre più vivacizzando, con un certo sforzo di volontà, per affiancarsi a quello chiaro e allegro delle risatine della ragazza. Al suono di una antica melodia di siringa, il giovane satiro insegue per gioco la ninfa che vuole solo farsi catturare per far la doccia insieme, tutti e due avviluppati dal velo setoso dell’acqua, che scorre liberandoli del calore eccessivo dell’amore nell’attimo stesso in cui questo si forma.

Giuli e Steva sono scesi al self-service dell’albergo per la colazione, fermandosi un attimo sulla porta quasi a cercare il coraggio di gettarsi nella mischia. Tutti arraffano quanto più possono di pane fresco cosparso di burro, di marmellata o di miele di montagna, e riempiono più volte le loro tazze di latte o di the come fosse il primo pasto dopo un tempo lunghissimo, e sembrano cuccioli affamati raccolti attorno ad una grande ciotola, mentre divorano il cibo tenendo d’occhio i vicini per ingollare porzioni più grosse. Pare quasi di udire, tra il gran vociare, piccoli ringhi soffocati, come se un violinista troppo giovane ed emozionato prendesse ogni tanto una piccola nota falsa in questa melodia quasi guerresca.

Con l’intervento breve di un trombone le cui note possenti paiono per un attimo soverchiare il suono liquido dell’arpa, e fanno assumere allo strumento un ruolo da solista che nella sinfonia non gli compete, una signora strappa l’ultimo panino dalle mani di Giuli, guardandola poi con occhi oltraggiati. Di fronte a una persona anziana la ragazza non protesta, ma i suoni liquidi, a cascatella di fonte, emessi dallo strumento a corde, paiono imitare, irridendola, la frase musicale che il grosso fiato ha appena suonato con la sua voce roboante.

La ragazza torna al tavolo, sedendosi a mangiare quasi divertita, ma l’episodio ha rannuvolato il ragazzo. Ai suoni concitati e un po’ petulanti del flauto, rispondono le note serene dell’arpa, in un largo assolo che sa di giovinezza, di salute, di spazi e tempi sconfinati, mentre tutta l’orchestra tace per ascoltare. Il breve brano s’inserisce nella sinfonia come una pietra preziosa nel suo castone, ma il suono del flauto prosegue con un irritato assolo che non è una risposta ma solo il proseguimento di un monologo, pietra colorata nel medesimo castone.

- Scendiamo fino a valle e arriviamo fino a… come si chiama? Fino al lago, insomma.- propone allora lei per distrarlo, e il suo sguardo azzurro pare disegnare nell’aria il famoso lago che si confonde con le nubi insieme alla montagna ai cui piedi giace: un dono da Fata Morgana che riporta il sorriso sul viso del ragazzo, mentre il motivo della melodia si fa spensierato arricchendosi della rombante e prepotente eco del rumore della moto che Stefano adora, e che sa in paziente e fedele attesa nel buio ben riparata dall’indiscrezione e dalla maleducazione altrui dal proprio burka impermeabile.

Arrivati al garage, il ragazzo si erge sulla persona e scopre la moto con un largo gesto pieno di amoroso orgoglio. La rimira un attimo, ne carezza il profilo aggressivo, ne controlla l’olio e il carburante parlando (parlandole) a bassa voce. Finalmente, apre il bauletto posteriore traendone un casco per la ragazza ed uno per sé, e indossa il proprio e lo allaccia coi gesti lenti e dignitosi che immagina siano stati quelli di un cavaliere intento ad indossare l’elmo prima di cavalcare il proprio destriero. La tuta da motociclista che è la sua armatura lo fa evidentemente sentire un Cavaliere Nero che sia riuscito a rapire Bradamante, il cui sguardo ammirato sente dietro le spalle.

Ormai, anche Giuli ha indossato e allacciato il casco, ed è contenta che sia integrale anche perché sente i propri occhi come mascherati, liberi di esprimere il divertimento un po’intenerito un po’ esasperato che prova di fronte a quel giovane galletto impettito che cammina facendo pompa di sé, e tratta un’utilissima macchina come un’amante. La ragazza soffoca una risatina in un colpo di tosse.

La moto di Steva scende lungo i ripidi e stretti tornanti ad una velocità che l’imporsi di Giuli ha da tempo reso ragionevole. Non è solo meno pericolosa, ma anche meno fastidiosa di quella che era stata abituale a Steva: in questo modo, il rumore del motore è un po’ più discreto e la ragazza può sentirlo come un fondo di tamburi di due o tre dimensioni che intensificano provvisoriamente il ritmo della sinfonia. Per il ragazzo invece, quel suono è sempre preponderante, un assolo affascinante che fa tacere ogni altro strumento.

Una volta a valle, Steva ferma la moto in un posteggio a pagamento, la controlla di nuovo, si toglie il casco con un ampio gesto elegante, resistendo all’impulso di inchinarsi a Giuli per paura che lei non capisca che è solo un gioco (lo è, no?), poi depone i due caschi nella loro custodia. Mentre Giuli scuote i capelli e li ravvia con le dita, Steva ricopre la moto col burka che ha tirato fuori da un bauletto laterale e cerca il guardiano, per raccomandargli con una mancia l’incolumità del suo gioiello.

I due ragazzi si sono avviati verso la seggiovia, mentre il fantasma del suono della moto svanisce dalla mente di Steva, sostituito dal coro sommesso degli abeti nel vento, accompagnato dai cigolii irridenti da metallofono dei seggiolini che si muovono tutto il giorno su sé stessi, senza mai andare da nessuna parte.

Steva ha scelto un seggiolino doppio, per avere posto per il sacco, e si è avviato precedendo Giuli che adesso si sbraccia enfaticamente, come salutandone la partenza per un tempo lunghissimo, mimando gli addii coi gesti esagerati di un film muto, affettando una disperazione da abbandono che scompare di colpo non appena anche lei si trova a ciondolare nell’aria un po’ dopo di lui. Allora la musica melodrammatica si trasforma in qualcosa di allegro e giocoso, mentre Giuli ride e manda all’amico un bacio in punta di dita. Steva ha ricambiato il bacio a fior di labbra, un po’ seccato e vergognoso per la “sceneggiata” di Giuli (che scriteriata, quella, a volte), e ora si affretta a guardare davanti a sé il pendio che sale facendo sembrare appena un po’ alti quei seggiolini che paiono così instabili. In quella salita che non mostra altro che abeti, Giuli invece ha chiuso gli occhi, come per cercare di cogliere il senso delle parole che gli alberi mormorano cantando nel vento, anche se è certa che esse non siano per gli uomini, ma per gli alberi stessi o per i loro figli, i semi che volano sugli Alisei....

Il suono di metallofono impazzito che è aumentato di volume sovrapponendosi al canto degli alberi, ha preparato Giuli allo “sbarco”, e la ragazza accetta la mano che Steva le porge, sbrigandosi poi a levarsi dalla strada dei seggiolini.

I due ragazzi si allontanano di buon passo dal vociare dei turisti e dalla malga trasformata in osteria-tavola calda, il cui antichissimo canto pastorale ha assunto ritmi più moderni che sembrano attirare la gente come gli insetti la carta moschicida. Quella sinfonia che, protagonisti i fiati, si spande nell’aria in un allegro gradevole ma dal volume troppo alto e, ahimè, non regolabile, spinge Giuli a seguire Steva che vuole invece sfuggire a un suono cacofonico che sembra avvolgerli da ogni parte.

E finalmente sono lontani, in una rilassante melodia per fiati suonati dal vento in un andante che si fa con brio quando include anche il suono liquido e saltellante dell’arpa, e da una fonte zampilla l’acqua freschissima che si rompe sui gradini di roccia in mille goccioline.

Un potente e inatteso assolo per tromba riempie l’aria, mentre un vento potente s’ingolfa in una profonda spaccatura del monte. I due ragazzi proseguono verso una piccola radura fra le eriche, fermandosi a guardare non solamente ogni genziana, ogni negrittella, ogni stella alpina che hanno visto spuntare fra l’erba come una piccola variazione di colore nella melodia principale, ma anche ogni picco nel quale si potessero individuare forme fantasiose come in una nube.

Ormai alla meta, Steva allarga il plaid che ha tolto dalla sacca e vi si stende di fianco alla ragazza osservando con lei per un poco, affascinati entrambi, il farsi e il disfarsi delle nubi che sembra siano le loro uniche compagne, l’intervento sommesso di un coro a bocca chiusa. Poi scompare ogni cosa e il campo visivo dell’uno arriva a comprendere solo l’altro, mentre fanno l’amore con una calma e una lentezza in cui si lasciano crogiolare fin quasi al culmine del crescendo di quella melodia per due.

Steva si tira su a sedere, un po’ mollemente, stirandosi. Il suo viso solenne e come ispirato, insieme al tono di una comunicazione rivolta, pare, al mondo intero, promettono la rivelazione di un segreto arcano e centrale nel mistero della vita:

- Ho fame – annuncia lui con profonda serietà. La ragazza sbuffa e chiude un attimo gli occhi, poi lo guarda rizzandosi sui gomiti:

- Ma, grande tesoro mio, - dice in tono lievemente irritato- ti sei fatto dare il pranzo al sacco per tutti e due, non è vero?

- Ma sì! Però…

- … però vuoi che ci pensi io, a servirti, eh?

- Non è questione – protesta lui, cocciuto – Io in fondo sono stanco, mia Urì! Non vorrai mica rifiutarti di essere il mio riposo del guerriero, eh?

Lei gli molla uno scappellotto non del tutto scherzoso e si alza. Ha disposto sull’erba la tovaglia di tessuto- non tessuto, ha scaricato il sacco del cibo che conteneva. Ora è in piedi e i suoi occhi brillano di malizia, mentre lei ha preso ad ancheggiare, abbozzando una danza del ventre che, per quanto maldestra, trasforma il movimento delle sue anche in qualcos’altro, qualcosa più intimo e malizioso. Lui la tira giù:

- Piantala, altrimenti… ma ho davvero troppa fame, adesso!

Steva e Giuli mangiano, e fanno ancora l’amore, e poi passeggiano, e poi fanno merenda, e infine si fermano di nuovo, mentre la giornata attorno a loro si fa sempre più scura e ventilata.

La discesa è diversa dalla salita. Dopo aver fatto passare qualche seggiolino vuoto, Giuli sale per prima, mentre il ragazzo la segue cercando di fissare la propria attenzione sulla schiena di lei e sulla bandiera rossa prepotente e arricciata che le incornicia il viso: soffre di vertigini, lui, non tanto, ecco, solo un poco.

Dalla cima dell’impianto, si vede un panorama da cartolina tanto noto da stupirsi della sua reale bellezza. La lunga strada segnata fra gli alberi dai cavi della seggiovia sembra finire in un lago che pare si sia appena inventato quella particolare sfumatura di blu detta “turchino”, e che scintilla ancora sotto un sole già assonnato. In quei brevi momenti, Giuli si sente la fortunata padrona di quel mondo in miniatura, di quel paesaggio alla Corot, e vorrebbe continuare a librarsi come un uccello, come un gabbiano dalle ali ferme nella corrente d’aria ascensionale. Invece, mentre il seggiolino scende rapido, i particolari al centro si dilatano velocemente, respingendo tutto il resto fuori dal campo visivo. Scesa a terra, Giuli adesso è ferma a guardare il lago, per risparmiare a Steva l’umiliazione di mostrarle la propria paura, mentre scende aiutato dall’addetto.

I due ragazzi mangiano una pizza con le mani, impiastricciandosi il viso e ridendo l’uno dell’altra. Si sono seduti vicino alla moto, ma non prima che Steva l’abbia scoperta e amorosamente controllata in un assolo di ninna nanna.

Infine, i due infilano caschi e giubbotti, per il ritorno nel fresco della sera che nonostante tutto, in piena estate, si fa già sentire. Ogni tanto, e non se ne sono ancora resi conto, la musica personale da cui si sentono avvolti è marcata dai rintocchi pesanti e cupi, sempre meno numerosi, di una campana collegata a chissà quale orologio nascosto.

Steva si allontana un attimo e una ragazza si ferma accanto a Giuli, guardandolo camminare.

- Bello – mormora con invidia dolente e rassegnata – È tuo?

Giuli tace un attimo, prima di rispondere, guardando l’altra perplessa.

- Io… non lo so. Spero di no. – conclude poi ad un tratto, con un tono stupito e come interrogativo. L’altra la guarda con un’espressione consapevole, da donna a donna:

- Peccato. – dice - Chissà perché è sempre così… O noi o loro. Mah! Se a uno di voi due dovesse servire una spalla su cui piangere e un orecchio amico, io sto all’Ostello come voi, anche se non mi avete mai notata.

La ragazza si allontana mentre torna Steva:

- Cosa diavolo voleva quella? – brontola accigliato - Gli e l’hai detto che non ci serve nessuno?

Il suono del flauto ha protestato con petulanza e l’arpa risponde con una nota che è come un gemito:

- A te non piace la gente, vero?-

- Non so cosa farmene. Noi stiamo bene da soli.

- D’accordo, ma è anche bello lasciarsi un poco per poi rivedersi e raccontarsi tante cose, è anche bello dividere con gli amici parte del proprio tempo insieme …

- Se sei già stufa di me, dillo.

- Ma no! È solo che… non ha importanza.

Per una volta, a Steva pare quasi di sentire come una nota falsa nella sinfonia che li avvolge. E Giuli, se ne è accorta? La sente anche lei? No, sono tutte sciocchezze, si dice il ragazzo con una spallucciata inquieta. Loro due si capiscono perfettamente. O no?

Mentre la moto romba lungo la salita del ritorno, la melodia si è fatta dolce, nostalgica, come un presagio di fine estate in quella serata già così fresca. D’impulso, Giuli batte leggermente sulla schiena di Steva che si ferma subito a quel segnale convenuto. Del resto, sono a metà strada, alla fontana la cui acqua fredda e liscia e pulita sembra loro la più dissetante del Trentino. Nel ciangottio dell’acqua risuona il suono dell’arpa così come sempre avrebbe dovuto essere, in un allegretto cantabile che Giuli ha invece perso lungo la strada e che vuole catturare di nuovo. Anche Steva ascolta e rompe il getto con le mani fino a sentirsele intorpidire dal freddo, ridendo a tempo con il mormorio ritmico dell’acqua che scorre nella vasca di pietra.

I due ragazzi arrivano in tempo per la grande abbuffata della cena, un po’ più civile di quella della prima colazione perché tutti gli ospiti attendono alla propria tavolata che gli inservienti scodellino nei piatti la minestra fumante. Il pezzo metal che è nell’aria e nello sbattere dei piatti e delle posate, nelle urla e nelle risate della gente, fa sorridere Giuli per un’inconscia associazione di idee:

- Ti piace il metal, Steva?-

- Il metal?! A me?! Scherzi, vero? Il metal è solo un insieme cacofonico e fastidioso di note a caso, come il rumore che c’è qui adesso. Ma a te non piaceva Lennon?!

- Mi piace la buona musica – mormora Giuli abbassando il capo.

Dopo una breve passeggiata serale sulla quale il rumore del silenzio, interrotto solo da un cupo rintocco di campana, è calato assordante, i due ragazzi rientrano in camera, mentre un brano struggente li spinge l’uno nelle braccia dell’altra senza mai portarli con sé fino alla sazietà, e quindi inutilmente. Ed è, infine, un rotolare ai due estremi del letto, come di due barche che si allontanino in direzioni opposte dopo essersi incontrate in mare aperto in un intermezzo rock duro e aggressivo che ha per la prima volta lasciato segni tangibili sulla purezza della loro pelle e che era stato l’arrembaggio e la tempesta espressi dalla batteria, dalle trombe e dalle chitarre, mentre l’arpa e il flauto avevano taciuto, smarriti a sé stessi.

Stefano vorrebbe recriminare, ma il suo borbottio nasce e muore, indistinto. Ormai, anch’egli ha chiaro ciò che per Giulia era ovvio già da qualche tempo: cioè che non una, ma due erano state le sinfonie che li avevano avvolti e accompagnati, e che questa era la struggente conclusione, in diminuendo, di una melodia che mai come adesso i due ragazzi avevano nettamente percepita come composta di due paralleli e distinti brani, non integrabili l’uno nell’altro.

Eppure, nel loro continuo incontrarsi, quelle due musiche così diverse erano a volte arrivate a sovrapporsi per un semplice caso, dando addirittura l’impressione di completarsi e regalando a Stefano e a Giulia l’effimera illusione di essere una sola sinfonia, per flauto, arpa e orchestra.

IMMAGINI HAIKU - Ed. Ennepilibri, Imperia 2006

2010-11-07T17:49:00.002+02:00

Baci di neve
Con pietosa larghezza
Spande l'inverno.

************************
L'anno è freddo.
Il picchio ha becchettato
contro i miei scuri.

************************
Ronfa la stufa
E i ciocchi cantano
Soli lontani.

da IMMAGINI HAIKU - ed. Ennepilibri, Imperia, 2006

2010-11-07T13:48:00.004+02:00

Scabra la rena
Scorre sul piede nudo.
Pelle di seta.

**********************
Sulle mie gambe
Un gatto spudorato
S'accarezza e va.

**********************
Prende alla gola
Un triangolo di pelle
In fondo al ventre.

da: IMMAGINI HAIKU - ed. Ennepilibri, Imperia, 2006

2010-11-07T13:42:00.004+02:00

Riempie la bocca
Gusto amaro di sale.
S'è sciolto il riccio.

*********************
Nella pineta
Solletica la lingua
Odor di menta.

*********************
Amaro il gusto
Del caffè mattutino
Sale nell'aria.

da: IMMAGINI HAIKU - ed. Ennepilibri, Imperia 2006

2010-11-07T12:34:00.005+02:00

Piccolo haiku
d'un attimo di vita
dono gentile.

*********************
Suole di vento.
Nel bagaglio leggero
tracce d'inchiostro.

*********************
Gabbiani bianchi
Sembrano vivere solo
per veleggiare.

2010-10-31T00:24:00.001+03:00

CIMITERO - poesia

2010-10-31T00:17:00.002+03:00

Sembrerebbe un giardino il cimitero
Se non avessero gli alberi rami contorti
Se cartigli spezzati non giacessero dimenticati
Fra l’erba rada e sparsa
Se puntali di arroganti obelischi
Non gridassero la loro protesta al cielo.
Una lama di luce come un riflettore
O un pugnale, spezza l’oscurità antica
E riverbera sugli ottoni corrosi
Sulle catene verdastre
Attorno ai loculi scheggiati.
E aspettiamo Poussin.

2010-10-31T00:01:00.000+03:00

haiku

2010-10-30T23:56:00.002+03:00

La spuma bianca
E il gorgo profondo.
Vivrò al di fuori.

haiku

2010-10-30T23:51:00.000+03:00

S’alza al cielo
Una scarpata d’acqua
Verdeazzurra.

2010-10-30T23:31:00.000+03:00

haiku

2010-10-30T23:12:00.003+03:00

Bosco oscuro
Acacia sfolgorante
Gialla e rossa.

2010-10-30T23:06:00.000+03:00

haiku

2010-10-30T22:59:00.001+03:00

Sul largo fiume
Passa lenta la giunca.
Fatica muta.

SINGLE - poesia

2010-10-30T22:54:00.000+03:00

Singolare senso di solitudine
Di chi sola non è stata mai.
Singolare senso di sbandamento
E di orizzonti che paiono chiusi.
Singolare senso di riprendere
A vivere e a crescere
Dopo tanti anni.

DA LEVANTE - poesia

2008-04-14T18:32:00.005+03:00

E' un lento ritorno a me stessa
dopo l'alluvione che pareva avermi spazzato via.
Sì
ho rischiato l'annegamento
in un mare di bugie e di delusione
in un mare di solitudine e di rancore.
Essere qui a Sestri fra i due mari
sola-non sola come da piccola
è un piacere che penetra ogni fibra.
Levante è sempre
il mio dolce
e terribile
presepe laico.
E io torno a Vivere.

AMANTI -poesia

2008-01-03T21:17:00.000+02:00

L’inverno che soffia e fischia è amico
di saggi e domestici amori.
Agli amanti si addice sperdersi nell’aria
nell’aria tiepida della notte estiva.

una coperta di nubi

2007-11-24T21:31:00.000+02:00

Una coperta di nubi impedisce

lo sperdersi del calore nel cielo.

Lascia

che la pioggia cada

da questa cappa scura.

Lascia che

goccia

la terra beva le nubi pesanti.

Lascia

che il tuo cuore smetta di sanguinare

e torni a essere quel muscolo allegro che

con ritmo di culla

batte - batte

batte – batte

dolcemente capriccioso

prepotentemente vivo.

haiku

2007-11-18T23:54:00.000+02:00

È uno stupore

di parole sognate.

Chiudo gli occhi.

haiku

2007-11-18T23:48:00.000+02:00

Il mondo è sempre

più vario e alieno.

S’alza il vento.

il fiume e il mare - poesia

2007-10-15T22:56:00.000+03:00

E sono il mare vasto pieno di vita

e accolgo nel vasto grembo un fiume.

Vive d’una sua saggezza il mare

nella morbida ombra del mondo

saggezza d’alghe e di pesci e di spiagge

vanite nella bruma dell’alba.

Fra gli anfratti più caldi le acque del fiume

fluttuanti se ne passano

annullando sé stesse

nei profondi vasti abissi del mare.

IL FIUME DI SERA: quasi un haiku

2007-07-17T15:37:00.003+03:00

Questa famosa poesia del poeta cinese Yang-Ti non è un haiku nella misura in cui non ne rispetta le regole formali (che spesso i cinesi non apprezzano) ma lo è nello spirito che la anima, nel particolare sguardo riservato all’ambiente che circonda il poeta che osserva il fiume al tramonto. Questo breve testo non è comprensibile davvero se non si tiene conto che non si tratta del Po che quasi s’impantana in un mare limitato come l’Adriatico, ma del "padre" della Cina e della cultura cinese, il Fiume Giallo. Il poeta lo osserva mentre sbocca nell’oceano, si scontra con alte onde di marea che sembrano coprire il cielo e la luna, e lascia alla fine trasparire le stelle, come fossero un suo dono.

Il fiume di sera

è immobile e liscio

i colori di maggio

si aprono tutti;

un'onda improvvisa

si porta via la Luna;

e l'acqua di marea

arriva con il suo carico di stelle.

YANG-TI

sull'HAIKU:' UN DONO DI TRE VERSI

2007-06-26T17:36:00.001+03:00

Siamo tutti stanchi di post che ci parlano del kigo, del 5-7-5, dell'dell'hokku e perfino del grande Basho. Perché non chiarire cosa sia questa forma poetica ipponica, nata come "incipit" di una multipoesia, il kusari-renga?

Da: “Cento stanze di tre poeti a Minase” (frammento)

Ancora della neve ai piedi del monte brumoso nella sera (di Sgi - in giapponese è 5-7-5)

presso l’acqua che scorre laggiù c’è un villaggio tra i susini in fiore (Shhaku)alla brezza del fiume un filare di salici mostra i colori della primavera (Sch)con lo sciabordio dei remi s’inizia il giorno (Sgi)forse la luna avvolta nella caligine della notte indugia nel cielo (Shhaku)i prati ricoperti di brina - l’autunno è finito… (Sch)

Com'è noto, quella specie di elementali che sono gli dei shinto hanno ben poco interesse per gli uomini (e così si spiega il fascino che ha per i giapponesi la religione buddista), pure ogni tanto si ha il desiderio di attirarne un benevolo sguardo tramite... cosa? Un preghiera? Una sfacciata richiesta? No, meglio un dono, un piccolo dono sottovoce: un haiku, il dono cioè di un ricordo, di un'emozione, della condivisione di qualcosa di sublimato che non esiste più. Ma come? Non certo con un per noi splendido ma per la sensibilità nipponica scomposto:

O figlio, figlio, figlio!

Figlio, amoroso giglio!

Figlio, a chi m'appiglio?

Figlio pue l'hai lassato!

.......................................

Jacopone da Todi

Il motivo della scelta di questo dono è evidente: nulla possono negarsi gli dei, meno che le emozioni umane, che sole quindi possono incuriosirli e attrarli. Esse però non devono infastidirli, non devono essere gridate, e i fedeli giapponesi arrotolano biglittini contenenti haiku per poi metterli nelle griglie di legno dei templi.

Haiku, sì, ma soprattutto offerte agli dei: non dimentichiamo che, per i grandi poeti di haiku (non proprio rispettosamente detti anche haijin) si è fortunati quando, nella propria vita, si riesce a farne due veramente buoni.

La gloria dei guerrieri

è diventata un sogno

rimane solo l'erba adesso

Matsuo Basho

Laila e il califfo

2007-06-26T17:17:00.000+03:00

Il califfo chiese a Laila: “Sei tu dunque colei
per cui Majnun ha perso ragione e senno?
Eppure non sei più bella di tante altre fanciulle.”
Le rispose, “Taci. Dici questo perché tu non sei Majnun!”

Se ti fosse donata la vista di Majnun
Ammireresti i due mondi con un solo sguardo.
Tu sei cosciente, mentre Majnun ha trasceso se stesso.
In Amore esser desti è il peggiore dei tradimenti.
Più l'uomo è desto, più all'Amore è cieco;
esser desti, in Amore, è peggio che assopirsi.

E' lo stato di veglia a incatenare i nostri spiriti,
quando le anime nostre sono in preda a inutili brame,
a possesso e perdita, al timore dell'abbandono.
Allora non vi è più purezza, né dignità, né onore,
né desiderio di ascendere al cielo.
E' davvero assopito colui che insegue ogni desìo
e che su ogni quisquilia intavola discussioni.!

Moulânâ Rumi

EMOZIONI HAIKU

2007-06-26T12:50:00.002+03:00

Inspiri il frinir

degli insetti nell'aria

ferma d'estate.

Viva ghirlanda

ha cinto e adesso ancheggia

la vecchia via.

Un gioco su parole obbligate- poesia

2006-11-20T18:30:00.000+02:00

Fuoco spento tra braci

ingrigite dal tempo

ripiego

di una vita svuotata.

Il balocco magico si è rotto

e il tempo minaccioso divora

tutto quello che è stato.

Permeabile

al dolore solo.

La POESIA secondo i bambini

2006-11-10T19:44:00.000+02:00

La poesia ha bisogno di meno parole, rispetto alla prosa, per comunicare le stesse cose.
La poesia parla prima alle emozioni che alla logica.

haiku

2006-11-02T22:31:00.001+02:00

Nell'ombra l'ombra

d'un amore perduto.

Cade la foglia.

CHE PASSIONE, LA POESIA! (da Writers Magazine Italia- Delos Books)

2006-10-30T21:49:00.001+02:00

A volte sembra un luogo comune tanto è ripetuto: in Italia si scrive poesia, ma non se ne legge. Giusto: certamente se ne pubblicherebbe di più, se così non fosse. Gli editori non sono mica masochisti, in genere. Per imparare a scrivere è indispensabile leggere.
Cos’è, la poesia? Ahi, ahi, che domanda difficile! Eppure, con il “verso libero” pare che la poesia sia scesa in strada, alla portata di tutti, e non solo per farsi conoscere, ma soprattutto per farsi usare. Usare in tanti modi: come pretesto per lamentarsi dei dolori portati dalla sorte ria, come “modalità di ammonimento” verso giovani e contemporanei sordi in genere, come espressione di alto sentire… Pensare che “Si sta come d’autunno”, di Ungaretti, è composta di settenari. “La poesia nasce come volontà espressiva del linguaggio e come tentativo di porre Ordine / Armonia nelle cose trasponendole e traducendole attraverso i moti del sentimento. /…/ Le dissonanze sono necessarie, ma solo la bravura del compositore può rendere possibile questo miracolo dell’armonizzazione del caos..” (Fabrizio Corselli). Così, come questo nostro moderno amico, ed esperto di poesia oltre che poeta, anche un antico canto azteco: “Il poeta/ …/ mette ordine nel mondo, lo accorda”.
Il posto della poesia nel mondo di oggi? La poesia è musica, è armonia. La poesia è linguaggio immediato che parla prima all’istinto che alla ragione. Per questo tutte le persone di una certa cultura e sensibilità o prima o poi cercano di esprimersi in poesia.
Altro che scrivere una parola a riga o usare l’allineamento "centrato" illudendosi di far poesia!

Di solito io non amo i “centrati”, così banalmente semplici oggi col computer. La poesia è musica interiore che la mente riveste di parole che vanno lette ad alta voce (o “come” ad alta voce) : i “centrati” quindi, infiorettatura grafica, hanno senso solo quando AGGIUNGONO qualcosa al testo scritto, come ne “La balade de la Seine” di Prévert, nella quale il fiume “se la coule douce”, se la cola dolcemente, tanto nelle parole quanto nella forma grafica, che è appunto un azzeccatissimo “centrato”. Probabilmente il “maestro” di questi “calligrafismi”, come li chiama la poetessa Gabriella De Gregori che vi si dedica, è stato un altro grande poeta francese, Paul Claudel, creatore dei “mots-images”con il suo famoso

ToiT.

Quanto spesso si confondono poesia e poeticità. Certo, un bello scenario naturale o animali graziosi possono facilmente essere vissuti come poetici persino dalle persone meno sensibili: un tramonto fra i monti o sul mare, mamma e cucciolo, due uccellini su un ramo, una foglia portata dal vento… Ma poesia, non ci stancheremo di ripeterlo, è ben altro: è forma che riveste un contenuto non necessariamente “poetico”, ma sempre universalizzabile, un contenuto che la forma stessa rende “poetico”.
Un poeta non è un individuo convinto che basti “sentimentaleggiare” sull’amore, sulla solitudine, sulla crudeltà o sulla caducità delle cose mondane ,per fare poesia. Al contrario, egli si rende conto che poesia non è che uno dei possibili rivestimenti formali del sentimento e del pensiero. E’ insomma una modalità espressiva, oltre che comunicativa, una modalità ricca di possibilità, più duttile e, volendo, anche più sintetica della prosa. Pur mediata dalla cultura e dalla conoscenza, la poesia è espressione del profondo, è l’affiorare dell’inconscio: è questo il motivo delle resistenze che specie gli adolescenti fanno a chi vuol leggere le loro poesie. Tra l’altro, noi abbiamo la fortuna di possedere uno dei più ricchi e duttili strumenti espressivi e comunicativi del mondo occidentale: la lingua italiana.

sull'Haiku: IL FASCINO DEI RICORDI LONTANI - WMI aprile 2005

2006-10-29T21:24:00.000+02:00

La gloria dei guerrieri
è diventata un sogno
rimane solo l’erba adesso
Matsuo Basho

La più nota forma poetica giapponese, l’haiku, è poesia antica: con l’antico nome di hokku, essa era apprezzata come poesia a sé stante fin dal periodo Edo (1603 – 1867 d. C.), quando in effetti era ancora solo la prima frase di un’altra poesia, il kusari-renga, una “poesia a catena” a due o più voci, nella quale la prima voce apparteneva in genere al miglior poeta del gruppo.

Da: “Cento stanze di tre poeti a Minase” (frammento)

Ancora della neve ai piedi del monte brumoso nella sera (di Sgi - in giapponese è 5-7-5)
presso l’acqua che scorre laggiù c’è un villaggio tra i susini in fiore (Shhaku)
alla brezza del fiume un filare di salici mostra i colori della primavera (Sch)
con lo sciabordio dei remi s’inizia il giorno (Sgi)
forse la luna avvolta nella caligine della notte indugia nel cielo (Shhaku)
i prati ricoperti di brina - l’autunno è finito… (Sch)

Masahoka Shiki (1867-1902) fu il poeta che alla fine dell’800 salvò l’hokku dal dimenticatoio in cui era caduto in quel secolo, e gli diede ufficiale dignità di poesia autonoma.

lievi lievi
spiriti dei morti, venite qui
e rinfrescatevi.
Masaoka Shiki

Shiki –probabilmente: “canto di morte”- è il nome di un uccello che la tradizione giapponese vuole talmente perduto nel proprio cantare e tanto interamente votato ad esso da arrivare a perdere sangue dal becco: un’allegoria della condizione del poeta malato di tisi, certamente, ma anche qualcosa di più, un’allegoria del poeta in generale, e anche forse il sintomo della volontà di giungere ad una sublimazione del proprio male, ad un superamento delle emozioni negative provocate da esso. Puro spirito zen. Vero spirito di haijin, il poeta di haiku.

sera di primavera:

per l'uomo senza compagna

quale lettura?
Masaoka Shiki

L’haiku classico consiste in tre linee da 5-7-5 unità l’una, generalmente considerate sillabe, e contiene una particolare parola - il kigo – che indica la stagione in cui l’haiku è eseguito. In genere questa parola è un colore: anche perché in giapponese il nome del colore e quello della stagione si possono talvolta identificare.

Inspiri il frinir
degli insetti nell’aria
ferma d’estate.
Laila Cresta

L’haiku è figlio di una cultura, quella shintoista, che aborrisce esprimere le emozioni: in essa “l’illuminato” (il Sennin – leggi Seenin) è colui che le proprie emozioni le ha sublimate, le ha superate, ma non dimenticate: in questo modo l’individuo non è indebolito dai sentimenti ma fortificato invece dal ricordo di essi.

stringono la via
le spighe dell’orzo
pesanti di pioggia
Najto Joso

La coscienza che questo momento non tornerà più e che l’emozione è stata sublimata porta un velo di malinconia ad avvolgere tutta la composizione, ma non più di un velo leggero, perché è giusto e buono che tale sublimazione sia avvenuta.

Alba gelida:
nella tazza che ride
il primo caffè
Carlo Bramanti

Ecco allora quella che è forse la più corretta definizione di questa poesia: l’haiku è il dono di un ricordo di un’emozione, la condivisione del ricordo di qualcosa che non esiste più. Questo è il valore dell’haiku. E il suo fascino.

RIVEASCA ZENEIZE - RIVIERASCA GENOVESE- poesia

2006-10-25T21:07:00.000+03:00

Mi
son vegnûa chì da a rivëa
a a fin d’in vegio settembre,
e scibben che son innamoà de Zena
ghe saià sempre drento de mi
quarcosa de levantin.
E a sett’anni me son sërrà
in ta cà nöa.
O l’ea basta in co a maina
O l’ea basta in co e torte d’aina.
Chì
gh’ea solo‘na ciasëta polverosa
sciaccà
fra palazzi troppo erti.
A l’è stæta dûa
e son cresciûa fin troppo fïto,
ma 'na siren-na m'ha piggiou pe a man :
quella
chi ciammu Zena…
E in to mentre
se fâxeiva sempre ciù bëla
lè
e mi sempre ciù vëgia.

RIVIERASCA GENOVESE

Io
sono venuta qui dalla riviera
alla fine di un vecchio settembre,
e anche se amo Genova
ci sarà sempre
dentro di me
qualcosa di levantino.
E a sette anni mi son chiusa
nella casa nuova.
Era finita con la spiaggia
Era finita con le torte di sabbia.
Qui
C’era solo una piazzetta polverosa schiacciata
fra troppo alti palazzi.
È stata dura ma son cresciuta
e fin troppo presto,
ma una sirena m'ha preso per mano:
quella
che chiamano Genova.
E intanto
si faceva sempre più bella
lei
e io sempre più vecchia.

sull'Haiku: UNA GRIGLIA DI DONI- da WMI n2 luglio 2005

2006-10-25T19:46:00.001+03:00

è primavera:una collina

che non ha nome

velata nel mattino
Matsuo Basho

Eccoci ancora qui a parlare di haiku. Questa volta, mi piace soffermarmi su un aspetto di questi componimenti cui si è già accennato: quello del dono.
Nella vita quotidiana, a partire dal bagno, sono tante le azioni che gli uomini compiono perché piacciono alle deità shintoiste, sempre che queste si degnino di farci caso. A questa specie di spiriti elementali, che non richiedono devozione ma solo rispetto, degli uomini fondamentalmente non importa nulla. Così, gli esseri umani vanno spesso ai templi, cercando con le proprie offerte di attirare su di sé l’attenzione degli dei, come se dicessero loro:”Guardatemi, guardate come sono tribolato! Se volete, potete…” Ma cosa si può offrire a chi è talmente al di sopra dell’umanità?

C'è una meta

per il vento dell'inverno:

il rumore del mare
Ikenishi Gonsui

Fuori dei templi shintoisti, esiste in genere una griglia di legno i cui interstizi sono occupati da foglietti e, dai foglietti, brevi poesie offrono agli dei le emozioni degli uomini. Emozioni che altre volte, invece, salgono verso gli spiriti coi fumi dei bracieri nei quali i foglietti sono arsi. Se non altro, le emozioni umane sono una curiosità per divinità che non le provano.

si oscura la montagna,

e ruba il rosso

alle foglie dell'autunno
Yosa Buson

Tuttavia, osserviamo la discrezione, la delicatezza di questo dono. Inutile infastidire gli dei con alte esclamazioni di dolore o di gioia: l’okku, il distico che apriva il renga, serviva in fondo per preparare nell’animo la disposizione adatta a recepire ciò che il resto della composizione voleva dare. Alle deità shintoiste, ma anche alla sensibilità nipponica, basta questa preparazione. La vicinanza e la comunione sono possibili anche condividendo solo l’emozione, non la causa di essa, che è personale e superata dal tempo. Ed è l’emozione, ormai lo sappiamo, superata e sublimata ma non dimenticata, che arricchisce l’animo umano.

Trombone jazz,
Tende che si muovono,
-Pioggia di primavera.
Jack Kerouac

Gli haiku di Kerouac sono famosi. L’haiku in inglese ha addirittura sviluppato regole tutte sue. Che cosa, negli haiku, attrae tanto l’occidente non shintoista? L’occidente così rumoroso, così impudico nelle manifestazioni dei propri sentimenti? L’occidente dei famosi versi di Jacopone:

“O figlio, figlio, figlio!
Figlio amoroso giglio
figlio a chi m’appiglio
figlio, pur mai lassato!” ?

Certo, c’è il fascino del diverso, il fascino dell’alieno che è presente in ogni essere umano, anche nei giapponesi stessi: è quello che fa sì che i disegnatori di anime amino ritrarre i propri protagonisti mentre piangono ruscelli di lacrime lanciando alti lai, come fanno in realtà più gli occidentali che gli orientali. C’è forse anche il desiderio di una quiete e di un raccoglimento in sé che non è più semplice trovare nel nostro mondo. E poi, più semplicemente di tutto, ci sono e ci sono sempre state persone che vedono la bellezza anche nelle piccole cose, e che esprimono i propri sentimenti più profondi sottovoce, con pudore.
Il dover stare nella metrica obbligata porta il poeta a scegliere le parole, senza accontentarsi del primo termine che gli viene loro in mente. I risultati sono spesso notevoli, come nel caso di questi haiku dei nostri lettori. L’haiku è un dono agli dei e agli uomini. È l’offerta di condividere ciò che è più importante nell’uomo: l’emozione, mentre la causa di essa non importa perché ormai è passata. Qual è il fascino dell’haiku, per gli occidentali? Ecco qualche risposta davvero convincente dei lettori della WMI.

Notte d’inverno
Nel mio giardino ridono
rare peonie
Andrea Donna

Sabbia e sale
ubriachi di sole
si confondono
Elisabetta Degano

Foglia d’autunno
s’adagia sul tuo seno:
torna il colore
Massimiliano Zulli

Chiudiamo con un trittico di “haiku lunari” di Anna Tancredi, poetessa piemontese.

Taglia la brina
sull'erba silente una
falce di luna.

. Ebbra di sogni
s’impiglia la luna
a un rametto

Sul mio pane
spalmo miele di luna.
Dorme il loto.
Anna Tancredi

Isoa di Castelli (Isola dei Castelli)- poesia

2006-10-22T15:02:00.000+03:00

ISÖA DI CASTELLI
1998
(A Sestri Levante)
No l’è manco ciù in’isöa:
a legä a a tæra un-na ciassa de geixa gianca.
A mi però me pâ de veddile
e barche di Romani
che van da levante a ponente
comme fasso mi
quande son ùn gïo,
persa
in mezzo ai mâ de Sestri…
Oua,
in sciù gorfo piccin de Levante,
gh’è o casin di bagnanti,
e i gaggen chi criu
in to mentre che se litigan
o pescio in co’i pescoi
lazzù in scia maina.

ISOLA DEI CASTELLI
(A Sestri Levante)

Neppur più è un’isola:
la lega alla terra una piazza
di chiesa bianca.
A me però par di vederle
le barche dei Romani
che van da levante a ponente
come faccio io
quando sono in giro,
persa
tra i mari di Sestri...
Ora,
nel golfo piccolo di Levante,
c’è la confusione dei turisti,
e i gabbiani che stridono
mentre si litigano il pesce coi pescatori
laggiù sulla spiaggia.

sull'Haiku- RAPIDI BOZZETTI IN PURO STILE ZEN - da WMI n. 0 - autunno 2004

2006-10-21T13:53:00.000+03:00

Sa tutto di tutti
Quel gomitolo di gatto
Accanto al forno.
Tamiyasu Fusei

HAIKU è un poesia giapponese di tre soli versi, con un numero minimo di sillabe: cinque – sette – cinque.
Oggi, fare haiku è di moda. Con ogni mezzo. Anche (perché no?) divertendosi con il “generatore di haiku” raggiungibile dal sito internet di “Cascina Macondo”. L’ho fatto anch’io.

Suole di vento –
Nel bagaglio leggero
Tracce d’inchiostro
L. C.

Per qualcuno, fare haiku è proprio un giochetto, anche infantile: in fondo, basta parlare di cose concrete e attenersi al famoso cinque – sette – cinque! E c’è anche chi ne partorisce a getto continuo, incurante del fatto che i più grandi HAIJIN – poeti di haiku – del Giappone pensano che saranno fortunati se, in una vita intera, riusciranno a crearne almeno due o tre davvero buoni. Se questo è un haiku…

Guarda l’albero:
l’unica foglia appesa
è rossa e gialla
L. C.

Haiku, poesia onirica

Ma l’haiku, poesia essenziale, è anche poesia onirica, poesia di sentimenti trasmessi attraverso le immagini naturali che li hanno suscitati e dei quali i poeti sono entrati a far parte:

Tornata ancora
Al bicchiere di saké
Annega la mosca
Uchida Sono

E l’haijin è la mosca ed è il bicchiere, ed anche il sakè in essa contenuto, in una semplicissima e purissima lezione di filosofia zen.
…e poesia “interattiva”
Una poesia veramente bella deve essere sempre completata dal lettore, e questo è vero specialmente per gli haiku. Altro che semplici descrizioni!

punte di nubi
son cadute in frammenti –
monte al chiar di luna.
Matsuo Bashō

L’haijin in realtà non ci rivela mai esplicitamente le verità che ha colto, né ci dice come le abbia colte, e per questo il poeta Bashō non si dilunga affatto a spiegare cosa ha provato all’improvviso apparire della cima del monte illuminata dalla luna, anzi, se la poesia avesse suggerito un’unica esperienza di verità, il poeta l’avrebbe senz’altro considerata una poesia mancata. Con poche parole, con un’immagine semplice, il primo è più grande degli haijin ha invece creato con quest’haiku lo schema di un’opera che spetta al lettore completare.

L’uguisu canta
La gola piccolina
Ben spalancata
Yosa Buson
Haiku, poesia “visiva”

È lo stesso che avviene in molta pittura giapponese, dove poche pennellate evocano un intero mondo. E tanti poeti di haiku sono stati infatti pittori., proprio come Buson, e il suo “uguisu”, l’uccelletto che annuncia l’arrivo della primavera spicca nei suoi versi come fosse nato su uno dei suoi quadri.
È come se il pennello degli haijin interpretasse pittoricamente la realtà tanto attraverso il disegno delle immagini quanto attraverso quello dei kanji, gli ideogrammi giapponesi così ricchi di significati possibili, ma qualcosa possiamo fare anche noi:

Viva ghirlanda
ha cinto, e adesso ancheggia
la vecchia via
L. C.
Poesie di difficile traduzione
Per questo è tanto improba, e soggettiva, e limitante la traduzione dal giapponese alle altre lingue. Una cultura diversa crea naturalmente una lingua diversa, e questa, a sua volta, è la cultura di un popolo. Forse, noi ancora dobbiamo inventare un modo per imitare la pluralità dei significati dell’haiku, nella nostra lingua. Forse ci siamo affezionati troppo al famoso 5 –7 –5.

cime rocciose –
anche qui vi è qualcuno
ospite della luna.
Mukai Kyōrai
Per questo possono essere così approssimativi gli haiku occidentali: il loro significato è spesso troppo univoco e palese, e si presentano come effusioni di sentimenti: che cosa antigiapponese! Poesie in forma d’haiku, non haiku.

dal tetto al muro
figge acuto lo sguardo
la capinera.
L.C.
Tutti haijin
Questo haiku è della dottoressa Wong Fu Young, di Genova:

una farfalla
si dileggia volteggiando
attorno al pruno in fiore.
Wong FuY

L'haiku, di gusto così moderno, è poesia antica: risale al XVII° secolo.
Ma questa, come dicono gli autori di fiabe, è un’altra Storia.

io, Laila Cresta

2006-10-19T21:57:00.001+03:00

Redattrice della rivista per aspiranti scrittori Writers Magazine Italia, della Delos Books, dove cura due proprie rubriche di poesia occidentale e di haiku, Laila Cresta insegna all’Istituto Comprensivo del Centro Storico di Genova, dove ha frequentato la locale università, Facoltà di Lettere. Suoi racconti, poesie e haiku sono apparsi su antologie, su riviste e in rete. Fa parte del Circolo Culturale SATURA di Genova. Rivierasca di Levante per origine, vive da anni a Genova. Dal 2011 anima in rete, con altri poeti, il circolo letterario "IL SALOTTO DI ERATO",
Del 2006: Immagini Haiku - Ennepilibri, Imperia (poesia in notes n.45)
Del 2011: Povera Piccola - romanzo noir - Ed. Albatros

HAIKU - SCUOLA POETICA GENOVESE & ALTRO

BATTISTI (LUCIO)... E PETRARCA

DE ANDRE' FABRIZIO, POETA

INVERNO, di Fabrizio De Andrè

DISP- I -RAZIONE, di Marcella Testa

UNA MADRIGALE SIMIL-SECENTESCO!

VAGABONDO

BORGO PIO- Alessandra Cesselon

BOCCADASSE, Genova

Barche amorrate° – Dino Campana

Le vele le vele le vele Che schioccano e frustano al vento Che gonfia di vane sequele Le vele le vele le vele! Che tesson e tesson: lamento Volubil che l'onda che ammorza Ne l'onda volubile smorza... Ne l'ultimo schianto crudele... Le vele le vele le vele

haiku

PASSERI

fantaiku

IL DILETTEVOLE CANTO DI TSOAI-TALEE (pellerossa)

IN TE NA VEGIA CAMPAGNA- IN ANTICO BORGO

AMIAA O MAA DA LEVANTE

CORSO DI POESIA

MUSICA IN POESIA 4 - 2006

SENTI' CHE ROBA!

MUSICA IN POESIA 3- 2006

MUSICA IN POESIA 2- 2006

MUSICA IN POESIA 1- 2006

IL CHEK UP DI AMBARABA'

AMBARABA'

FRAGILITA' DI VETRO

FANTASMAGORIE DI MONDI LONTANI

INVERNO

PER L'ILLUMINAZIONE DEL X DICEMBRE A GENOVA

"GOFFREDO MAMELI, SCRITTI"

RICORDI D'INVERNO

haiku

haiku

UNA SECONDA VITA

ANNIVERSARIO

erotic... haiku!

24 DICEMBRE 2011

aforisma

UNA STORIA SBAGLIATA

FILASTROCCA AMORE MIO

piccola laila

haiku

Planctus per le poesie di ieri, di A. Cesselon

CANZONE di Alessandra Cesselon

ALEXANDRELLA

ARRIVEDERCI ROMA

PIU' LIBRI PIU' LIBERI!

RECENSIRE

haiku

haiku

ARTE - di Cinzia Leo

SCINTILLA NEL PROFONDO- di Michele Mazza

la mente

haiku

haiku

GENOVA 2011

ALLUVIONE 2011

IL VOLUME? IO ME LO FACCIO DA ME!

NELL'ANTICA TOMBA - poesia L.C.

haiku

IL SALOTTO DI ERATO

LA MEDIA DELLA GENTE, LA GENTE MEDIA

SIMPHONIA- racconto

IMMAGINI HAIKU - Ed. Ennepilibri, Imperia 2006

da IMMAGINI HAIKU - ed. Ennepilibri, Imperia, 2006

da: IMMAGINI HAIKU - ed. Ennepilibri, Imperia, 2006

da: IMMAGINI HAIKU - ed. Ennepilibri, Imperia 2006

CIMITERO - poesia

haiku

haiku

haiku

haiku

SINGLE - poesia

DA LEVANTE - poesia

AMANTI -poesia

una coperta di nubi

haiku

haiku

il fiume e il mare - poesia

IL FIUME DI SERA: quasi un haiku

**Barche amorrate° – Dino Campana**

Le vele le vele le vele
Che schioccano e frustano al vento
Che gonfia di vane sequele
Le vele le vele le vele!
Che tesson e tesson: lamento
Volubil che l'onda che ammorza
Ne l'onda volubile smorza...
Ne l'ultimo schianto crudele...
Le vele le vele le vele